長安的雪，果然不如荒原的干凈。
鉛灰色的云低垂，像一塊未洗的舊綢，雪粒里夾著細(xì)碎的煤渣，落在衣襟便是一枚黯黑的花。
我與沈硯把駝隊(duì)留在同榜驛，換乘青衣小轎，循著舊太學(xué)院的長街緩緩而行。
街磚縫隙仍殘留三年前的焦痕，被新雪半掩，像一道結(jié)痂的傷口。
轎簾外，人聲鼎沸——
“聽說了嗎？同榜書院的山長進(jìn)京講學(xué)，人妖同席，史無前例！”
“鎮(zhèn)妖司前少監(jiān)親自作陪，舊律怕是翻篇了……”
我垂眸，指尖摩挲腕間血契，藍(lán)火在雪光下顯得溫潤。
沈硯握住我手，低聲：“舊京舊人，別被舊事絆住?！?/p>
我點(diǎn)頭。
太學(xué)院朱門依舊，銅釘卻換了新，門額上懸一方金匾：
「同榜講院」
落款是今歲新帝御筆，朱砂猶濕。
階前，三千舊弟子青衫列陣，為首的是個(gè)缺了左耳的青年，見我下轎，躬身一禮。
“學(xué)生林羨，昔年罷課首犯，今日迎山長?！?/p>
他聲音朗朗，缺耳處一道舊疤，像一枚倔強(qiáng)的簽。
我回禮，目光掃過眾人——
有人族少年，也有半妖少女，耳尖、尾尖、鱗角，不再藏掖，坦然于雪中。
沈硯抬手，示意眾人平身。
缺耳青年遞上一卷素絹，絹上列滿講題：
「律之生，律之死，律之再生」
我展開，指尖在“死”字上微頓。
“諸位真想聽？”
“想聽！”
眾聲如潮。
我深吸一口氣，踏上石階。
積雪在腳下發(fā)出碎裂聲，像舊律崩斷的脆響。
講堂內(nèi)，炭火初燃，松香與墨香交織。
我立于高臺(tái)，背后無屏風(fēng)，無圣人像，只懸一幅空白的卷軸。
沈硯執(zhí)研磨墨，朱砂在硯底化開，像一灘新鮮的血。
我提筆，在空白卷軸上寫下第一行：
「律者，生于懼，死于私，再生于共。」
筆鋒落處，朱砂透紙，似在呼吸。
臺(tái)下，三千雙眼睛亮了起來。
我緩緩開口，聲音不高，卻在四壁回響：
“三年前，我怕律法，因它斬我娘親；
“三年前，你們恨律法，因它逼你們罷課。
“今日，我們同坐一堂，只因律法終于肯承認(rèn)——
“妖也識(shí)字，人也畏火，恐懼與渴望，本可相生，不必相殺?！?/p>
講堂靜得連炭火炸響都清晰。
我轉(zhuǎn)身，在卷軸第二行寫下：
「共者，同榜也。」
沈硯抬手，藍(lán)火躍上指尖，將“共”字鍍上一層幽光。
臺(tái)下，缺耳青年忽然高聲：
“山長！舊律殘卷尚在庫中，可否焚之，以作新火？”
我望向沈硯，他微微頷首。
我朗聲：“可！”
眾人抬出銅盆，殘卷堆積，紙角泛黃，墨跡斑駁。
我以藍(lán)火點(diǎn)燃，火苗舔上紙頁，騰起青白煙柱。
煙中，舊字扭曲、蜷縮，最終化灰。
灰燼未冷，沈硯以指蘸灰，在卷軸第三行寫下：
「新律無名，因名在人心?！?/p>
我執(zhí)筆，與他并肩，在卷軸末端落下兩枚并排的血印。
一狐一人，一藍(lán)一紅，交疊成一朵小小的并蒂蓮。
講堂外，雪忽然停了。
一縷夕陽穿破重云，照在新匾上，金漆熠熠生輝。
我抬眼，看見匾上“同榜”二字，在光里像要活過來。
舊京舊雪，終被新春融化。