講學(xué)散后，新雪又至，長安燈火被白幕輕輕吞沒。
我與沈硯沒有乘轎，沿著朱雀大街緩步，雪片在狐火旁融化，像一場無聲的春汛。
街角舊酒肆仍掛著三年前的木牌——“狀元紅”，字跡斑駁。
推門進(jìn)去，爐火正旺，酒香撲面，夾雜著烤栗子的焦甜。
掌柜竟還是那位跛足老人，見我們進(jìn)來，愣了半晌，忽地把抹布往肩上一甩，咧嘴笑出缺齒：
“兩位山長，可還記得老朽這口酸湯？”
沈硯莞爾，替我拂去肩頭雪粒：“記得，當(dāng)年你嫌我官袍礙事，把我轟出門去。”
老人哈哈，舀兩碗熱酒，重重放在案上，酒面浮著幾片姜黃。
我低頭抿一口，辛辣一路燙到眼眶，像把三年前那場冷雨從骨縫里逼出來。
酒肆角落，幾個(gè)太學(xué)院舊生圍爐而坐，桌上攤著一卷新紙，墨跡未干：
「同榜律草案」。
我抬眼，與他們目光相碰，眾人舉杯示意，沒有高呼，沒有跪拜，只有燈火里平等的笑。
那一刻，我忽然明白：律法不再是高懸的劍，而是握在眾人掌心的火。
沈硯掏出那截阿霽給的幼桃枝，插在酒肆窗欞的空縫里。
“讓它先在這兒生根，明年我們再帶回去。”
我點(diǎn)頭，指尖撫過枝上米粒大的芽苞，觸感柔軟，像一顆尚未跳動(dòng)的心。
夜深，雪更密。
我們踏出酒肆，長街已無人蹤，積雪映著月色，亮得晃眼。
沈硯忽然停步，從懷里取出一枚小小木匣，遞給我。
匣面雕著并蒂蓮，蓮心嵌一粒藍(lán)火晶石。
我啟匣，里頭躺著一張折得極細(xì)的紙——
是我娘當(dāng)年流放前寫的絕筆，被沈硯從鎮(zhèn)妖司密檔里找回。
紙上只有七個(gè)字：
「別怕，春會來的?！?/p>
我指腹輕撫，墨跡因體溫而微微暈開，像雪地里悄然綻放的梅。
沈硯替我闔上匣蓋，聲音低而穩(wěn)：“現(xiàn)在，春已來了?！?/p>
我抬眼，雪幕盡頭，皇城的鼓樓敲響了子時(shí)第一聲。
鼓聲回蕩，像一聲悠長的呼吸，把舊京的寒夜緩緩?fù)鲁觥?/p>
我握緊木匣，與他并肩走入雪中。
腳印并排，一深一淺，像兩枚連根的印章，蓋在長安潔白的宣紙上。
身后，酒肆的燈籠晃了晃，桃枝在窗欞上輕輕顫抖。
風(fēng)雪中，它悄悄綻開第一朵花，粉得幾乎透明。
花蕊里，一點(diǎn)藍(lán)火，微微跳動(dòng)。